Me hierve la sangre; casi puedo sentir el modo en que va oxidándose, en que va recorriendo cada centímetro de mis venas, de mis arterias, como veneno que se esparce en segundos después de entrar al torrente. Y de algún modo quisiera que lo fuera, pero más que óxido, más que veneno, quisiera que fuese ácido; que fuese quemando cada célula, que no dejase nada al final.
Ni huesos ni dentadura con la cual identificar el muerto.
Maldigo una vez más a los que nos quitaron el Limbo ¿A dónde chingados voy a ir ahora? Aún no estoy lista para el infierno. Aún me queda tiempo, o eso quiero creer, para lamerme las heridas y esperar en un rinconcito a que vayan sanando. Aunque la pus no sabe bien y eso hace más difícil lamerlas y más difícil aferrarse a la creencia de que un día sanarán. Es el verdosito el que se me traba en la lengua. Apenas me alcanza la saliva para empujarlo hacia el fondo, un poquito más adentro de la garganta. No sabe como un regurgite, a esos cuando menos estoy acostumbrada, el saladito ayuda a pasarlo fácilmente. La pus, en cambio, es más bien agria, como la acidez cuando del estómago escala por el esófago hasta alcanzar las papilas gustativas… y luego sabe feo empujarla de regreso porque quema.
Así más o menos me sabe lamerme estas heridas, como su estuviera dándole de lengüetazos mi estómago ulcerado.
¿Alguien tiene por ahí un limoncito?
